E se um dia eu te dissesse que os olhos não sustentam a alma?

Acendo mais um cigarro e olho para ela outra vez. As mãos volteiam furiosas, expele razões, argumenta com os lábios a tremer, o cabelo parece descair mais sobre a pele seca e tem um olhar hesitante. Não fala de mim, mas olha para mim. Não me conhece, mas olha-me entre outros desvairados olhares, está a quatro ou cinco metros de mim, fala para quem não vejo, de costas com um blusão preto com marcas propositadamente feitas na pele. Estou encostado ao bar contigo, pego no copo e encosto a minha face na tua face, sorrio e passo a mão pelos lábios. Tento conversar ao teu ouvido, abrindo caminho pelo ruido do bar, passo a lingua pelo teu pescoço, enquanto olho para ela. Retribui o olhar de novo, agora falando ao que me parece mais baixo. Imagino a cena de discussão a amenizar, mas subitamente o blusão mexe-se e vira-se de um ângulo que me permite ver-lhe a face. Levanta-se e caminha para nós, passa olhando de soslaio para ti, sorri e reconheço G. Abraçamo-nos.