Jardim do Campo Grande

Quando ainda eras a minha pequena, levava-te nas manhãs de domingo ao Campo Grande. Saias do carro, ainda ensonada e com as tuas bochechas um pouco caídas, os olhos deconfiados a olhar para cima. A olhar de soslaio para mim.
Mas davas-me ainda a mão, atravessávamos aquela pequena ponte de pedra guardada por uns leões de pedra e eu alugava um barquinho a remos. Aí os teus olhos mudavam de tom, como sempre acontecia se acaso alguma coisa feliz te passava pela mente, ou ainda se uma nuvem que escondesse o sol de repente se afastasse. Deixavas cair a mão e eu pegava em ti para te colocar no banco pequeno de popa. Depois eu via o teu sorriso, prometia um gelado e achava que era impossível que o tempo te fizesse crescer. Mas, apesar de eu acreditar em fadas, não houve maneira de manter o pacto que fiz com elas.

Mas sobram-me os teus olhos iguais e o teu ar feliz quando falas sem parar nos teus novos amigos. E naquele muito especial. Acho que ainda és a minha pequena, embora não vás mais comigo ao jardim.




Lascia ch'io pianga mia cruda sorte,
E che sospiri la libert?
E che sospiri, e che sospiri la libert?
Lascia ch'io pianga mia cruda sorte
E che sospiri la libert?
(Haendel - Rinaldo)